Гусев Роман

Сегодня я решил последовать примеру великого философа-бегуна Форреста Г. и просто... побежал. Цель была ясна, как Алабамское небо: 10 км. Но где-то на отметке 8 км мое тело вежливо, но твердо напомнило: 'Форрест, друг, ты не в Голливуде, и твой режиссер не Кубрик. Давай пока на этом?'

Темп? О, это было нечто! 6:27 мин/км— это не просто 'медленно'. Это 'Форрест-в-режиме-созерцания-пейзажей-и-размышлений-о-жизни-с-Дженни'. Это темп, при котором можно:
* Разглядеть каждую трещинку на асфальте.
* Вести философские беседы с пробегающими мимо улитками (они меня обгоняли? Не помню...).
* Честно ответить на вопрос 'А зачем я это делаю?' минимум 8 раз за километр.

А как Вам? 10ка стала еще ближе.

Мои ноги, услышав "5 км", попытались отвинтиться и сбежать. Но мозг уже видел, как эта безделушка эффектно пылится на полке. Пришлось договариваться с телом силой.

Финиш. Я – пурпурный, хрипящий комок. Выложил результат, рухнул. Теперь жду почтальона, как Деда Мороза. Диван принял меня обратно (мы заключили хрупкое перемирие). Ноги еще судорожно дергаются, но я уже вижу мысленно ту самую, блестящую безделушку на полке.

Мне 39. Вес – солидные 107 кг благородной выдержки (в основном пивной). Последний раз бегал, когда Барака Обаму только избрали. В голове: "Эй, а не пробежать ли мне 5 км? Легкотня же!"

**Старт:** Вылетел с подъезда, как гепард! Ну, гепард после новогодних праздников. Первые 200 метров – король асфальта! Ветер в уши (вернее, в лысину), грация пантеры (если пантера слегка запыхалась).

**Километр 1:** Легкие закричали: "Предатель! Что ты делаешь?!" Ноги вежливо напомнили: "Мы тут 13 лет только от дивана до холодильника работали". Живот начал ритмичное аплодисменты – снизу вверх. Я пытался дышать. Получилось что-то среднее между астматическим приступом и рычанием голодного медведя.

**Километр 2:** Реальность накрыла. Темп сменился на "уверенный шаг с элементами спотыкания". Мимо пробежала бабушка с тележкой. *Меня.* Обогнала. Я поклялся, что это галлюцинация от кислородного голодания. Песок в кроссовках ощущался как цемент. Каждый шаг – подвиг. Мысль: "Зачем?! Кому это надо?! Я же дома сериал не досмотрел!"

**Километр 3:** "Стенка". Знаменитая беговая "стенка". Только я ее не пробил, а в нее влип, как муха в варенье. Остановился, оперся о колени. Пот лился рекой. Сердце колотилось где-то в горле, пытаясь сбежать. Взгляд затуманился. Мир сузился до точки на асфальте. Я начал вести переговоры с собственным телом: "Ну пожааалуйста, еще хоть 500 метров? Я тебе потом... пиццу? Нет? Шаурму?" Тело молчало, лишь источало отчаяние.

**Километр 4:** Перешел на "походку зомби". Бег? Какое бег?! Главное – не упасть и не свернуть к киоску с прохладительными напитками (читай: пивом). Мимо пронесся щенок. Даже он бросил на меня *снисходительный* взгляд. Я махнул ему рукой (поднять ее было подвигом). Мысль: "Я выживу. Я должен. Чтобы рассказать... чтобы предупредить других!"

**Финиш (условный):** Дом! Родной подъезд! Не 5 км по навигатору, а скромные 4.7, но для меня – Эверест! Я вполз на крыльцо, обнял перила, как родного. Дышал так, словно втягивал воздух всей планетой. Лицо – помидор сорта "Бычье сердце". Ноги дрожали, как холодец. Но в глазах... в глазах был огонь! Огонь выжившего!

**Эпилог:** Дома, под душем, я понял: я не просто пробежал (прошел, прополз). Я заключил перемирие со своим телом. Хрупкое. На грани срыва. И теперь я знаю: бабушки с тележками – это скрытые чемпионы мира. А пиво после "пробежки" кажется амброзией. Но завтра... завтра будет больно. Очень больно. Но это уже другая история. Пока я – герой, переживший свои 5 (ну, почти) километров!

Первые 5км за 13 лет.